Не везло мне в мою первую гастрольную по-ездку за границу. В аэропорту «Шереметьево-2», на втором этаже, понадобилась мне ручка заполнить декларацию, а у меня ее не оказалось. Я попросил у провожающих, стоящих внизу. Они мне ее бросили, но служба безопасности, видимо, не дремала, и тут же взяли меня под ручки, а ручку у меня забрали. Раскрутив ее до мелких деталей и убедившись, что внутри ничего нет, вернули. Посмотрев на меня холодным взглядом, один из них спросил: — Где ваша ручная кладь? — У меня только портфель, — еле-еле проблеял я от страха. — Откройте. Я открыл. Внутри стоял мешок, обложенный суповыми пакетами. — Что в мешке? — спросил он железным голо-сом. — Гречневая крупа, — утопая в обиде и унижении, ответил я. — Развяжите. Я развязал. Он запустил руку в мешок. -Нет, там ничего нет, — сказал он своему со-служивцу, хлопнув в ладоши. От руки полетела крупа и пыль. Из бокового кармана портфеля он вытащил письмо и стал читать. На небольшом листочке была написано: «Дорогой сыночек, посылаю тебе гречку и супы. Там пригодятся, всё какую-то копеечку сэкономишь. Храни тебя Господь. Люби Россию, где бы ты ни был. Мама». Москва 1972 год -Санкт-Петербург Б. Пушкарская 2001 год
|